El día de hoy es cumpleaños de mi abuela. Ella dejó este mundo hace años pero todo el tiempo presiento su cercanía. A fin de cuentas, la materia no se crea ni se destruye y todas las partículas de su existencia me rodean en cada instante, como un halo brillante que corona mis ideas.
Ella fue una talentosa poeta que halló en el sielncio un resguardo tímido para sus textos. Apenas conocí algunos y en la familia aplauden que su nieta haya tomado la pluma cual estafeta. En cada ocasión que me decido a escribir algo, ahí está ella, al pie de mis versos. Me susurra palabras y sonríe en mi mente como si me pusiera un reto, como si dijera "aquí están, tómalas y guíalas por la hoja hasta que encuentran su lugar".
Con cariño recuerdo cuando me sentaba en su cama y me soltaba acertijos como si fuese un mago a la puerta del misterio. Pocas veces di con la respuesta, pero aprendí que esas pequeñas verdades que llamamos respuestas suelen yacer escondidas, sigilosas y traviesas en la entraña de la pregunta misma.
Su recuerdo es el oráculo al que acudo en todo momento, la letra que florece, un poema infinito que continúa auto-descubriéndose, la luz en el mar del tiempo que me guía hacia la orilla de mi propio ser.
Hoy es su cumpleaños y la celebro con la palabra, herencia divina y frágil, como el amor, como el secreto, como la vida.
